Cumpleaños de mi mamá

Estoy sentado en una silla leyendo una biografía de Bukowski
Y en la otra pieza están mi hermano al que siento tan lejano como al
Presidente de la República
Mi mamá que no para de hablar y pretender estar feliz
Mi nueva esposa que hace esfuerzos inútiles para ser aceptada como una
más de la familia.

Mientras eso, yo pretendo ser un falso Bukowski: solitario, triste y alienado.
Y de repente un rayo de luz entra por la ventana
Y me dan ganas de escribir un poema como seguramente le habrían dado
ganas a él.
Pero siento que los críticos van a decir inmediatamente
Que esto no es poesía y lo peor de todo
Que se parece a la de Bukowski
Y que él era mejor.

Sin embargo, y a pesar de los críticos, sentí la belleza de ese rayo de sol
sobre la mesa,
Las ganas de escribir un poema
Y la soledad que me produce estar con mi familia.

 

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©Wilson Orozco